Когда все умрут...
Толкан — великое место, место, где каждый может поразмыслить.
Под очередное ДЕПРЕССИВНАЯ ЗИМА НА НА НА, льющееся из динамиков, я призадумалась. Пройдет лет 30-40, мне будет много лет, я буду мудрая как сова и седая как Артас. Умрут они — люди, которые наполняют мою жизнь смыслом. Музыканты из моих любимых групп. Дяденькам щас под сорок, а у меня глубокие сомнения, что с таким образом жизни они дотянут до 80 (хотя очень бы хотелось).
У меня будут собственные дети, внуки, которые будут слушать свою музыку, но… Вспомнят ли они тех ребят, на концерты которых ходила тусить их бабушка? Может быть, когда я достану свою футболку с КиШ, феньку с ПилОтом, значки с Кукрами, мои внуки глянут на меня глазами по 5 рублей и спросят: «Бабуль, че за хуйня? Мы таких не знаем». Вот мне печально-то будет.