ПМП.
«Мне холодно, прошу вас, помогите.
Мне холодно, ведь я совсем одна!»
В ответ я слышу только: «Извините,
Ты сильная, согреешься сама».
Поймите меня, пожалуйста.
Каждый день мне хочется, чтобы близкие мне люди наконец-то поняли, что скрывается под личиной веселости или безразличия. Мне никогда не было наплевать. Я могу улыбаться, когда мне хочется плакать.
Я устала реветь в подушку по ночам. Я хочу выплакаться на родном плече, я хочу рассказать всё-всё, до самой последней мелочи.
После очередного тяжелого дня я ищу общения со своими друзьями. Я жду от них теплых слов. Мне хочется знать о том, что они скучают по мне, когда меня долго не бывает рядом, я хочу знать, что им не безразличны мои дела и мое мнение.
Я, может быть, эгоист.
Но я просто хочу, чтобы меня поняли. Чтобы кто-нибудь из них, наконец, сказал: «Можешь не радоваться тут чему-то, что ты только что выдумала сама. Я всё понял(а)».
Я устаю. С каждым днем мне все сложнее радоваться выдуманным мелочам. Мне хотелось бы рыдать сутки напролет, оплакивая все, что я потеряла безвозвратно. Но я не могу.
Сейчас я допишу эти строки, умоюсь и выйду на улицу — улыбаться солнцу и радоваться еще одному прожитому дню.
Поймите меня, пожалуйста.
